um fusil com

um fusil com
balas de insulto pede-me
a pontaria certa para a queda.

a ferida entreaberta que desce o corpo ,
atabalhoadamente ,
sem cores, talvez rubra ,
talvez não , chama-me.

doem-me as mortes , até as verdadeiras.
como se fossem falsas ,
como se me agonizassem sem que eu peça que mintam.

são mentira, as balas de insulto , de fel insulto.
é mentira a arma com que se dispara a emoção , ou as rajadas de emoção.

a inércia dá à costa , e as lágrimas dispõem-se em areal para a receber.
então eu marco um lanche na minha agenda.
um lanche comigo mesmo, ao qual não chegarei a tempo.
tenho fome, tenho fome de um fusil de verdade.


[Nuno Travanca]